Um Tempo

Não tenho mais tempo para minhas mágoas. Tenho que correr atrás da vida real. Esta, independente de tudo e qualquer situação: persiste em continuar. Continua em persistir. Ainda não tenho bem certeza do quanto isso pode ser bom, mas se é suportável, já vale.

Não sei o quanto as palavras se dispersaram de mim. Talvez tanto quanto os sentimentos mais dóceis. Talvez tanto quanto as ilusões – que se eram ilusões, cá pra nós, não deviam lá ser muito boas companheiras. Talvez tanto quanto as dores - que sim, posso dizer, dispersaram-se um bocado de meu âmago.

Mas elas não existem enquanto me ocupo com afazeres diários, com obrigações prazerosas, que me preenchem de felicidade ou de cansaço. Ou simplesmente são relevadas enquanto tenho tarefas diversas para executar, de forma a meu tempo apenas a elas dedicar-se.

Mas é claro, sempre há Aquele dia, Aquela música, Aquela situação, Aquela lembrança. Aquilo, Aquela, Isso, Essa e o tudo que podem abarcar em um momento apenas. Se ter boa memória pode te livrar de novas desgraças, também te impede de sobreviver sem elas, de esquecê-las, superá-las.

Continuo no casulo, de espreita, esperando o momento certo para dedicar-me aos sentimentos mais profundos, aos medos, às dores, às lembranças. Felizmente com o amadurecimento eu perdi a pressa, a necessidade afobada dos acontecimentos serem no momento do pensamento existido.

Continuo em paz com minha alma, que óbvio, tem desvios momentâneos, mas que não passam disso: momentos. Lágrimas insignificantes que caem e em poucos minutos secam, expiram, e são como uma limpeza da alma, e apenas isso. São apenas tropeços temporários, que nem chegam a transformarem-se em quedas.

Estou dando um tempo para mim mesma. Um tempo de mim mesma. Quem sabe de longe eu sinta menos e veja melhor a situação. Continuo aqui, de alguma outra forma: vendo, sentindo, analisando, sofrendo, sorrindo, chorando... vivendo. Sempre!

Flor de Lótus

26/04/2011

A Garota usurpadora de sentimentos

Pelas não poucas observações de si mesma, ela tem a leve e ligeira impressão, que não sabe imaginar. Tem então sérias dificuldades em criar ambientes inexistentes. Necessita arduamente de uma referência. É sua conclusão.

Sente a necessidade dos Olhos, sente a exigência da sensação na pele, nos poros e nos cabelos que externam-se deles. Não precisa sentir de si, pode vir de outrem, mas tem de vir, de Ser. Ainda que apenas intrínseco a essa pessoa.

Sua fantasia não surge sem ao menos a dúvida de sua realização. Ela tem de sentir que é possível, que a ilusão não é tão ilusória, que pode vir a realizá-la. Ela não sabe ser poeta, não sabe escrever, apenas joga palavras e as une ao acaso, formando então algum sentido subliminar.

Pouco tempo, muitos pensamentos e uma quantidade razoável de sentido. Uma quantidade aceitável de entrega, de indecisão, de descobrimento de si mesma. Nos seus textos se encontra, se percebe, vê aquilo que deseja, aquilo que almeja, aquilo que teme.

Mas se ela expõe é porque acredita que fará diferença, que será uma espécie de magia, feitiço invocador. Acredita em seu íntimo que o ato de pôr para fora ainda que de forma desregular, ainda que com palavras tortas e sem musicalidade ou poesia, terá uma força, um poder de atitude.

A garota suga as sensações dos outros, com uma espécie de força interna, através do toque, de um olhar mais profundo, ou no ato de ouvir uma história. Ela torna-se a protagonista daquelas situações, daqueles momentos. Quase como uma atriz, ela sente outros, toca outros, vive outros.

Veste outras roupas, bebe outras bebidas, come outras comidas, anda em outros lugares, fala de outras formas, sente outros sentimentos, age de forma contrária a si mesma... E então, a partir disso, após o fim do toque; após filtrar de outros olhos; após a história terminar de ser contada, ela então a reconta, da sua forma.

Não importa se a história contada na verdade nunca existiu. Não importa quem a inventou. Ela passou a existir na mente de outra pessoa, passou a ser sentida por essa outra pessoa, então para ela, passou a ser real. Porque para ela, tudo que se sente, é real. Ainda que real apenas para Um alguém.

E no exato momento que ela sente por outrem, ela vive e aprende e chora e ri e se apaixona e ama e sofre e odeia e beija e abraça e sente e então descobre que fazia parte daquela história. Que a história que ela sentiu de outrem, era na verdade dela própria, de forma que, o outro alguém era sua mente contando a história para ela mesma.

A garota usurpadora dos sentimentos alheios era, na verdade, a autora de todas as sensações. Ela pôde então se ver do lado de fora, e descobrir verdadeiramente os desejos mais insistentes, mais ardentes. Percebeu então o quanto de vidas e possibilidades há nela. Se há dúvida, é porque há chance.

Flor de Lótus

27/04/11

Museu Humano


Sou um museu humano
Vivendo apenas do meu passado:
Das noites que passei acordada,
Das bebidas que ingeri,
Dos risos que um dia dei,
Daquela felicidade que agora perdi.

Anos de luta pela liberdade

E toda inconstância adolescente.

Hoje, com algumas rugas a mais

Continuo a fazer perguntas

E elas persistem em fugir,

Em serem incógnitas para mim.

Flor de Lótus

29/07/07

Falsa Liberdade

A constituição prega que somos cidadãos livres. Mas onde está a liberdade em agir cada vez menos como se deseja e cada vez mais como se é obrigado?

Quando eu era adolescente, minha prisão era minha casa, e o meu ditador era minha mãe. Queria desfrutar das possibilidades que o mundo exterior ao meu quarto podia me proporcionar.

Hoje, depois de já minha ‘pena’ cumprida, eu me observo e me indago: Agora estou realmente livre? Os mínimos desejos, são veridicamente atendidos?

Não é necessário um esforço extravagante para a resposta surgir. Infelizmente, a resposta é ‘não’. Sinto que no exato momento em que fui liberada da penitenciária da adolescência, entrei na da vida.

É fácil perceber o cárcere que nos cerca, a nós todos, seres humanos equilibrados e cidadãos de bem. Apenas se pergunte qual o último lugar ao qual você foi sem receios. Qualquer que seja o receio. Desde um roubo à um homicídio.

E eu me pergunto: Quem se tornou o novo ditador de minhas ações e dos locais que posso ou não visitar?

Ir à uma praia. Pegar um ônibus. Sentar no banco de uma praça. Atender o celular. Estacionar o carro. Andar na rua...

Os limites parecem estar cada vez menores. As possibilidades de preocupar-se apenas com seus próprios atos estão cada vez mais extinguindo-se. Temos que nos preocupar com os outros e suas atitudes. Cada vez mais.

Vivemos numa falsa liberdade. Um regime semi-aberto que na verdade não é tão aberto assim, nem nos momentos de 'liberdade'. E o mais deprimente dessa situação, é que não sabemos a duração da pena. Além é claro, de não haver libertação por bom comportamento.

Flor de Lótus

07/04/11

Eu sou mesmo assim

Eu sou mesmo assim. Com meus olhos um cadinho puxados, meus longos cabelos enegrecidos com ponta clareadas por uma tinta qualquer vermelha que nunca fixa totalmente.

Eu sou mesmo assim. Com meu rosto sempre enquadrado por um óculos retangular de grau, com lábios pequenos como de bonecas graças aos olhares de uma mãe gestante.

Eu sou mesmo assim. Com meu sorriso, vez ou outra, debruçado em gargalhada bruxesca e escandalosa; com meu olhar quase sempre indagador.

Eu sou mesmo assim. Com minha face amarela quase nunca pintada por pó de rosto ou base, mas com algumas presenças de lápis, rímel e de vez em nunca, sombra.

Eu sou mesmo assim. Com meus pequenos brincos prateados - por odiar os amarelos, ou com meus enormes brincos de penas e também os artesanais.

Eu sou mesmo assim. Com meus longos vestidos e saias indianos e/ou hippies, sempre com minhas percatinhas sem salto, pois não tenho problema em ser baixinha.

Eu sou mesmo assim. Com um copo ou uma garrafa de vinho sempre por perto, ou degustando drink's à base de sorvete e coberturas, como uma quase criança.

Eu sou mesmo assim. Quando ouço músicas relaxantes como Enya, Loreena McKennitt e mantras Hindus; ou quando preciso de um som como Slipknot, Korn e Lacuna Coil; quando preciso rir e descontrair com Wander Wildner, Matanza e Seminovos, ou ainda quando necessito da dor que Los Hermanos, Legião Urbana e O Teatro Mágico me causam.

Eu sou mesmo assim. Aprendendo a ter novos gostos ou novas dores, quando ouço Oswaldo Montenegro, Chico Buarque, Madredeus, Shamam ou Within Temptation, que cortam minha alma de lembranças dolorosas, de tempos difíceis.

Eu sou mesmo assim. Com minhas unhas pintadas de vermelho, preto ou roxo (depois de muita preguiça minha) com algumas rasuras nos dedos porque odeio salões de beleza e derivados.

Eu sou mesmo assim. Com minha mania de pegar sapinhos e lagartixinhas e ficar acariciando, ou quando danço “um pouco” bêbada com meus gatinhos.

Eu sou mesmo assim. Com as manchas roxas que saem em meu corpo por emoções fortes ou pelo meu extremo desastramento e que nunca lembro onde bati.

Eu sou mesmo assim. Com meu olhar observador da natureza que me cerca. Da lua que nasce, do sol que se põe, dos galhos das árvores que se assemelham à braços humanos.

Eu sou mesmo assim. Com minha necessidade masoquista de sentir dor e de tentar exorcizá-la de mim através das palavras, que desde minha infância me seguem e perseguem.

Eu sou mesmo assim.

Flor de Lótus

17/01/11

Sempre há o amanhã

Sempre o amanhã escorrendo pelos dedos

Mais situações que inexistem -

Com a crença interior que, ainda assim, procria.

Desconhece-se de onde as forças se originam

Contudo, sempre há o amanhã -

Jogando-nos como um jogo

Na solitária estrada da vida.

E não sabemos como ou para onde seguir

Ainda assim sempre há o amanhã -

Para nos dar a luz no fim do túnel.

A esperança eterna, incompreensível

Mas existente e confirmada -

Do dia de amanhã.

Flor de Lótus

2008

100 livros para serem lidos antes da morte:

Aqui está um pouco dos livros que mais gostei - e quem sabe dos que acho que gostarei e ainda não tive oportunidade ou tempo de ler. Ainda não sei se colocarei os que ainda não li,mas por via das dúvidas, darei um jeito de identificar os lidos e não-lidos (caso os coloque). Alguns livros certamente pertencerão a uma saga, então, então, não há como individualizá-los. Há alguns livro lidos por mim no passado, cujos infelizmente, tenho pouca lembrança do seu conteúdo, esses provavelmente só poderei citar (ou não) depois de re-lê-los (ou não também). Há também os escritores que possuem vasta obra bibliográfica, e todas, sem exceção, parecem necessárias, onde selecionar apenas um é bastante sofrido. Indico que as pessoas que porventura lerem essa listam busquem maiores informações sobre outras obras dos autores citados. Ah, a lista ainda não está completa ;)

1 - Feliz ano velho – Marcelo Rubens Paiva;

2 - Eu, Christiane F., 13 anos drogada e protituída... - Kai Hermann e Horst Rieck (colheram os depoimentos);

3 - O historiador - Elizabeth Kostova;

4 - Drácula - Bram Stocker;

5 - O retrato de Dorian Gray - Oscar Wilde;

6 - A arte de amar - Ovídio;

7 - Kama Sutra - Vatsyayana;

8 - Trópico de câncer - Henry Miller;

9 - O Hobbit - J. R. R. Tolkien;

10 - O dia do curinga - Jostein Gaarder;

11 - O ladrão de corpos - Anne Rice;
12 - Guia do mochileiro das galáxias (5 livros)  - Douglas Adans; 
13 - O Senhor dos Anéis (Trilogia) - J. R. R. Tolkien;
14 - Harry Potter (7 livros) - J. R. R. Tolkien;
15 - Budapeste - Chico Buarque;
16 - A casa dos budas ditosos - João Ubaldo Ribeiro;
17 - A normalista - Adolfo Caminha;
18 - Memórias póstumas de Brás Cubas - Machado de Assis;
19 - Os sofrimentos do jovem Werther - Goethe;
20 - O diário de Anne Frank - Anne Frank;
21 - O morro dos ventos uivantes - Emily Brontë;
22 - Delta de vênus - Anaïs Nin;
23 - o banquete - Platão;
24 - o evangelho segundo Jesus Cristo - José Saramago;
25 - Submarino - Joe Dunthorne;
26 - As brumas de Avalon (4 livros) - Marion Zimmer Bradley;
27 - As flores do mal - Baudelaire;
28 - da magia a sedução - Alice Hoffmann;
29 - Stardust - Neil Gaiman e Charles Vess;
30 - Renato Russo: o trovador solitário - Arthur Dapieve;

31 - As vantagens de ser invisível - Stephen Chbosky;

32 - Fahrenheit 451 - Ray Bradbury;

(...)