A Estranha

    Era uma madrugada qualquer. Dessas que você não daria nada. Estávamos ambos cansados. Eu sei que ela também estava porque foi a única palavra proferida por seus lábios.

   Eu gostaria de ter o poder observador das mulheres. Certamente eu devo ter deixado de perceber algum detalhe naquela enigmática estranha, que possivelmente me desse pistas de quem ela é, de onde encontrá-la, ou ao menos, onde buscá-la.

    Lembro-me do formato de seu rosto. Do enquandramento do seu maxilar. Do esboço de seus lábios. Do comprimento de seus dedos: ela gesticulava sempre que falava algo: ela falava monossilabicamente. Seria pelo cansaço? Seria pelo importunismo?

    Eu poderia fazer um retrato falado da estranha, e colocaria a seguinte frase no cartaz: ___. Ainda não sei qual seria a frase que poderia expressar minha necessidade. Os porquês. Mas eu poderia pôr: “Procura-se A garota do all star branco, cabelos na altura da orelha, lábios finos e monossilábica”. Talvez alguém se reconhecesse. Talvez algumas se reconhecessem.

    Nunca a vi antes nas redondezas. Talvez eu não tenha rodado o suficiente. Talvez só agora ela dê suas voltas por aqui. Talvez tenha sido o (des) reconhecimento dela que me tenha atraído. Talvez tenha sido apenas sua triste feição. “Cansada” - como disse ela, dando um sorriso amarelo e inconveniente, quando perguntei sorrateira e curiosamente: “Você está bem?”

    Não é como se não houvessem outras pessoas no recinto, mas é como se todas elas estivessem apagadas, em modo off. É como se ao apertar o on, nada que pudessem falar fosse do meu interesse. Assim como em alguns programas de rádio e TV. Ela era O programa, A emissora e O horário.

    Uma noite infernal de inverno. Eu suava por dentro da camisa. Ela, usava um casaco com capuz. Talvez por isso, aliado a minha incapacidade de ser minimalista, pouco tenha sobrado dela. Talvez o meu suor fosse derivado do nervosismo, das incessantes contrações de meu cérebro rastreando como um antivírus todo o meu HD. Precisava ter algo para conversar com ela.

    Depois da última frase que ela disse, que foi também a primeira, não sabia se era apenas uma resposta, ou se era algo mais próximo de uma cortada. Com o intuito de descobrir, tentei travar um diálogo. Neste instante, seu ônibus chegou, ela simplesmente se foi. Mas ainda lembro do assunto que começaria. Preciso encontrá-la para terminá-lo.

Flor de Lótus

22/03/12

Quase carta à um quase Amigo*:

Meu velho Amigo,

  É, me parece uma boa forma de começar. Se é que algum início ainda é possível. Se é que o tempo é mesmo medível. Se é que sua demarcação é única e igual para todos.

  Parece que, independente de qual seja essa delimitação, tudo que há para ser lembrado é velho, longínquo e desconexo. Mas, se a definição de velho é algo que não mais serve, digamos que você seja apenas...

Meu distante Amigo,

  Sua presença em dias de inverno, cujas folhas na janela vidrácea de meu quarto, formavam desenhos mentais de sua presença, ainda existe.

  Poderia relatar as mensagens que se apresentam nas situações mais absurdas. As coincidências geográficas que me transmitem a sua matéria próxima, ainda que saiba a tamanha distância a qual ela se encontra. Mas, se a definição de distante é algo que não mais está ao nosso contato, digamos que você seja apenas...

Meu Amigo,

  As lembranças que cercam minha mente, a saudade que preenche meu coração, os sentimentos que moldam minha alma, não permitem que você se faça velho, distante, tampouco apenas amigo. Pois, se a definição de amigo é alguém que não mais desejamos, que não mais esperamos despertar desejo e que não mais sentimos ter a alma dividida, você, claramente, não se encaixa nessa definição.

  ...

  É, me parece que não é uma boa hora para começar. Talvez, porque para mim, ainda não tenha findado. Afinal, o fim é diferente para todos.

* Inspiração a partir da música 'Someone like you' da Adele.

Flor de Lótus

2012