A Observadora pela metade e sua Metade perdida

Ela observava de fora, tanto quanto seus olhos podiam alcançar. Ela se perguntava onde estava na hora certa, e porquê tornou todas as outras em erradas. E toda dor que suas lágrimas contidas tentassem expor, seria pouca, porque haveria de ser uma dor eterna, das horas escorridas pelo relógio da vida.

Ela sabia a perda que havia tido, e que jamais a recuperaria. Um momento. Uma palavra. Um dia. Uma noite. Um beijo. Sempre acompanhada desse número. Nada mais. Tudo menos.

Ela se sentia roubada? Ela se sentia covarde? Ela se sentia inocente? Ela se sentia incompleta. Ela se sentia partida. Ela se sentia vazia. Ela sabia quantos abraços, beijos, momentos, eu-te-amos, dias e noites havia perdido. Ela sabia que um era tudo que podia ter. Mas Ela sabia que mereciam mais. Mais luta. Mais coragem. Mas também menos. Menos inocência. Menos silêncio. E por tudo que havia perdido, ou deixado se perder, ela chorava. Chorava com a alma amarga, com o coração doente, com a mente insana.

E o que fora seu, não mais lhe pertencia. Como um fantasma que rodeia sem ser visto. O cinza dos dias frios, refletia-se para Ela, em tons de marrom, vermelho e bordô. O marrom dos olhos. O vermelho dos lábios. O bordô do vinho.

Como respirar novamente, sendo agora metade, após a sensação de completude? Quem pode sobreviver após saber como é viver? O que Ela sentia era reflexo do que desejava? O que Ela desejava refletia o sentimento de sua Metade perdida?

Ela escreveu a história mais bonita, um épico para o Tempo, tentando convencê-lo a paralisar. Em vão. Todas as forças da natureza não foram suficientes. Os feitiços. As lembranças. Os artefatos. As letras. Apenas história. Ou, quem sabe, estória.

As palavras ditas. As frases escritas. Os morcegos circulantes. As folhas farfalhantes. Os obrigados. Os eu-te-amos. Os cortes trocados. Os beijos de chiclete. A saliva com vinho barato. O som de Dois, à dois. As dedicatórias deixadas. As setas indicando o caminho, perderam o sentido. Os trevos da sorte. A sorte. Esvaiu-se.

Mas Ela agradece pela dor e desgraça de cada dia desde então, porque é dessa lama que surge sua pétala mais bonita. Pois Há uma luz que nunca se apaga*. Nunca. Mas talvez, nunca, seja tempo demais.

*Referência a música There is a light never goes out do The Smiths.

Flor de Lótus

Causos do Interior - 1

A primeira coisa que se faz quando há uma mudança de espaço físico geográfico é observar a rotina das pessoas do lugar. Talvez por curiosidade. Talvez por instinto de proteção. Há algumas pessoas que fizeram parte do meu radar ambulante, sendo observados à distância.

O Cara da farmácia

Ele é meio estranho. Sua altura excessiva o faz um pouco descoordenado. Aprendi nas aulas de karatê, que nossa cintura é nosso equilíbrio, e que, quanto mais distante ela se encontra da superfície, mais perdemos nosso censo de coordenação. Mas, talvez, Ele seja assim por dentro também. Descoordenado.

Ele parece meio introspectivo demais, e tem um jeito indefinível de olhar para os outros, para as coisas. Eu acho que ele é farmacêutico. Me admira que com toda aquela aparente dificuldade de comunicação ele tenha terminado uma faculdade. Acho que não há cursos técnicos de farmácia.

Ele tem olhos azuis. Ou talvez sejam verdes. Uma cor que se situa entre ambos. Talvez ele seja evangélico e isso explicaria sua aparente tranquilidade em demasia. Mas claro, ele pode ser um assassino que utiliza os remédios de sua farmácia em suas vítimas. Ele realmente tem uma maneira de olhar, estranha. E quase não se comunica. Bons sinais de ser mau.

Ele é o dono do recinto. Eu deduzo isso porque ele o abre e fecha ao seu bel prazer, sem horários fixos pré-estipulados. Por falar nisso, ele inda não abriu as portas. Cerca de uma hora de atraso, do 'comum' horário diário de abertura do seu negócio. Será que na última noite uma de suas vítimas conseguiu se salvar e detê-lo? Será que uma delas fez a ele o que o próprio fez a tantas? Continuarei observando.

P. S.: Minutos após uma última observação, a partir de uma fração insignificante de segundos, as portas abriram-se. Ou, no caso, foram abertas. Ele continuava lá. Sentado em sua cadeira, vez ou outra lendo um livro. Continuava com seu olhar indefinível. Quem será sua próxima vítima?

Flor de Lótus

18/04/12

A União

Eu sinto sua mão me tocando

E acendendo meu fogo

Com o seu já aceso;

Sua boca está vermelha como nunca

E sua saliva está com gosto do vinho

Que você passou em todo meu corpo;

Seu cabelo está revolto

Pelos meus dedos que o ultrapassam:

As nuvens da chuva veem tudo,

Presenciam todo nosso ritual.

Meu perfume fixa em seu corpo

E minhas unhas arranham suas costas;

Nossos corpos são apenas um:

Estamos completos agora,

Flutuamos no vento que sopra.

Nossa música está sendo entoada

Pelos seres que nos rodeiam:

A garoa nos molha inteiros

E excita mais nossas mentes,

Agora unas.

Árvores balançam e suas folhas são enviadas

Pelos Deuses que nos apreciam:

Pã e Freya

Tomaram conta de nossos corpos

Nos fazendo realizar:

A união.

Flor de Lótus

23/09/03