***

Sempre haverão pedras no caminho. O segredo é descobrir como chutá-las sem se machucar. Nada que cautela, observação e paciência não resolvam. Ou não.

Flor de Lótus
2012

Jornada íntima

Tentando se manter no caminho certo

buscando as repostas para as perguntas internas

cujos sentimentos embriagam, confundem, transfundem:

sempre há o medo do escorrego e da inevitável queda que o segue.

Quem pode dar as respostas certas

qual o caminho mais correto

quem está acima dos erros e acertos

quem está ileso e imune?

Sentimentos sempre confundem as mentes fracas

com ilusões de um sonho de inverno

cujo cobertor macio transmite conforto

dos braços um dia unidos nas tardes invernais.

A busca íntima que nunca cessa

o sentimento que um dia se revela

as dúvidas que nunca se findam.

E quem pode dar as respostas certas

qual o caminho mais correto

quem está acima dos erros e acertos

quem está ileso e imune?

Flor de Lótus

Dezembro 2012

Questão de sentimento*

Como poderia imaginar que sentiria falta do frio

- e da necessidade do abraço;

E das tardes cujas nuvens cinzas impediam a duplicação das sobras

- mas permitiam o compartilhamento das sensações.

Onde estancou a estação que tudo moldava?

As tardes de semana, as árvores farfalhando suas folhas

O céu alaranjado, as estrelas que surgiam

A lua que observava, as ondas do mar que embalavam.

Os dias de dor, de sentimento mútuo.

Como os sonhos deixaram-te? Como só a ti.

Por que não fui informada de como me desfazer desse sentimento eterno?

Quanto egoísmo guardar a fórmula secreta.

Oh metade de mim. Metade afastada de mim.

Se tudo trata-se de questão de sentimento

Onde pusestes o teu?

Por que não me desfiz do meu?

*Referência a A matter of feeling de Duran Duran.

Flor de Lótus

Dezembro 2012

Detenção

Que seja tão perfeito

            quanto foi almejado;

Que seja tão duradouro

            quanto o tempo admita;

Que seja tão íntimo

            quanto o desejo indique;

Que seja tão prazeroso

            quanto o corpo consiga;

Que seja tão inesquecível

            quanto a mente possibilite;

Que seja tão meu

            quanto sua alma permita.

Flor de Lótus

19/09/12

Restos de humanidade


Fiapos, restos, resquícios de humanidade
esvaem-se, escorrem, escoam.
O que fazer quando o que sobra 
termina, finda, acaba?

O que remanesce da humanidade
prestes a ser arremessado
Enterrado, soterrado, sepultado.

Flor de Lótus

15/10/12

O Líquido

Eu serei

            O líquido:

O que fortifica

             E o que enfraquece;

O que modera

          E o que enlouquece;

O que dilui

         E o que endurece;

O que alucina

           E o que entorpece;

O que é rotineiro

               E o que é passageiro;

O que é necessário

                E o que é dispensável;

O que vivifica

            E o que assassina;

Eu serei

           O líquido.

Flor de Lótus

14/04/12

***

Como se enterra uma alma?

Flor de Lótus

***

Escrevo 

para mim mesma

Porque preciso

de alguma forma

Ver isso

externo à mim.

Flor de Lótus

06/10/12

Discurso intrínseco


Fala-se:
x, x+1, x+2, x2, x3...
Pensa-se:
y, y+1, y+2, y2, y1...

Porque o que se pensa não deve ser falado.
Isso é nosso:
Íntimo, pessoal, intransferível, incomunicável.

Qual sentido de existir algo
Que nasce e morre apenas em 
Nós mesmos?

Qual o sentido em dizê-lo?
E qual em não fazê-lo?

O sentido
é que não há
sentido.

Flor de Lótus

Outubro 2012

Sucção

Você sabe que estão próximos.

Sabe que compartilham –

ainda que há certa distância –

O mesmo ambiente.

Você sabe que respiram o mesmo ar.

Sabe que com um aprofunda inalada

sentirá o cheiro dele em seu organismo.

Ele será –

ainda que temporariamente –

Parte de você.

Mas você não faz isso:

Porque simplesmente - 

não deve.

Porque simplesmente - 

não pode.

O segredo que o cerca

é maior que o desejo 

que a impulsiona.

Flor de Lótus

04/10/12

Amor

Deixar de ser anjo por alguém:

Isso deve ser amor.

Mas quem somos nós para senti-lo?

Somos tão cheios de porque, como, quando e onde

Que não nos permitimos tão pura sensação:

Ele é livre em prisão.

Apenas o é.

E incapazes de senti-lo

Somos também incapazes de aceitá-lo:

Na dúvida infinita de sê-lo ou confundi-lo.

Flor de Lótus

19/08/04

Cidade vazia

Sinais piscando descompassados.

O céu de um negro azul-escuro.

A cada rajada do vento eu sinto

que nasci no planeta errado.

A vida é tão frágil,

Você não acredita

que a leva tão pouco a sério.

A parte negra da lua

Está realmente negra -

logo, invisível.

A as estrelas: quase não as vejo.

Mas que estão lá, estão.

Há várias coisas não vistas

que vagueiam no deserto

De ruas preenchidas

pelo vazio humano.

Flor de Lótus

03/10/03

***

Cada gotícula de suor fundiu-se a sua epiderme, tal qual ferida que causa dor ao ser tocada. A meia lua que formou-se dos lábios dele, na taça, através do doce âmbar do suave vinho. Essa saliva que ingerira pausadamente, sentindo-o adentrar cada célula do seu corpo. O olhar profundo que transpassou-lhe a retina, o cérebro e o raciocínio. Desinquietou-lhe o controle. Tudo parecia estar perdido. Paixão avassaladora, desejo renegado. Fim.

Flor de Lótus

Agosto 12

***

Uma boa parte do que fere a pele, cura a alma.

Flor de Lótus

***

Algumas vezes a inocência transforma-se em covardia. Os limites são quase invisíveis. Quase incomensuráveis.

Flor de Lótus

***

O que eu aprecio nas pessoas que escrevem, é o olhar minimalista. É o prazer pelo que precede, tanto quanto pelo que acontece.

Flor de Lótus

***

x+y=z x=z-y y=z-x x+y-z=0

É disso que a vida é feita: incógnitas.

Flor de Lótus

Momentos existem que odeio a proximidade das coisas, a obrigatoriedade do encontro com as pessoas, a não possibilidade de fuga, de alheiamento, de distanciamento, de não poder se refazer, descascar, virar pó e ressurgir, igual, mas diferente. Sem as dores antigas, sem os sentimentos alheios, sem as feridas incuráveis, sem os ressentimentos, os vazios, as necessidades. Inocente novamente. Impossível é o que parece.

A Observadora pela metade e sua Metade perdida

Ela observava de fora, tanto quanto seus olhos podiam alcançar. Ela se perguntava onde estava na hora certa, e porquê tornou todas as outras em erradas. E toda dor que suas lágrimas contidas tentassem expor, seria pouca, porque haveria de ser uma dor eterna, das horas escorridas pelo relógio da vida.

Ela sabia a perda que havia tido, e que jamais a recuperaria. Um momento. Uma palavra. Um dia. Uma noite. Um beijo. Sempre acompanhada desse número. Nada mais. Tudo menos.

Ela se sentia roubada? Ela se sentia covarde? Ela se sentia inocente? Ela se sentia incompleta. Ela se sentia partida. Ela se sentia vazia. Ela sabia quantos abraços, beijos, momentos, eu-te-amos, dias e noites havia perdido. Ela sabia que um era tudo que podia ter. Mas Ela sabia que mereciam mais. Mais luta. Mais coragem. Mas também menos. Menos inocência. Menos silêncio. E por tudo que havia perdido, ou deixado se perder, ela chorava. Chorava com a alma amarga, com o coração doente, com a mente insana.

E o que fora seu, não mais lhe pertencia. Como um fantasma que rodeia sem ser visto. O cinza dos dias frios, refletia-se para Ela, em tons de marrom, vermelho e bordô. O marrom dos olhos. O vermelho dos lábios. O bordô do vinho.

Como respirar novamente, sendo agora metade, após a sensação de completude? Quem pode sobreviver após saber como é viver? O que Ela sentia era reflexo do que desejava? O que Ela desejava refletia o sentimento de sua Metade perdida?

Ela escreveu a história mais bonita, um épico para o Tempo, tentando convencê-lo a paralisar. Em vão. Todas as forças da natureza não foram suficientes. Os feitiços. As lembranças. Os artefatos. As letras. Apenas história. Ou, quem sabe, estória.

As palavras ditas. As frases escritas. Os morcegos circulantes. As folhas farfalhantes. Os obrigados. Os eu-te-amos. Os cortes trocados. Os beijos de chiclete. A saliva com vinho barato. O som de Dois, à dois. As dedicatórias deixadas. As setas indicando o caminho, perderam o sentido. Os trevos da sorte. A sorte. Esvaiu-se.

Mas Ela agradece pela dor e desgraça de cada dia desde então, porque é dessa lama que surge sua pétala mais bonita. Pois Há uma luz que nunca se apaga*. Nunca. Mas talvez, nunca, seja tempo demais.

*Referência a música There is a light never goes out do The Smiths.

Flor de Lótus

Causos do Interior - 1

A primeira coisa que se faz quando há uma mudança de espaço físico geográfico é observar a rotina das pessoas do lugar. Talvez por curiosidade. Talvez por instinto de proteção. Há algumas pessoas que fizeram parte do meu radar ambulante, sendo observados à distância.

O Cara da farmácia

Ele é meio estranho. Sua altura excessiva o faz um pouco descoordenado. Aprendi nas aulas de karatê, que nossa cintura é nosso equilíbrio, e que, quanto mais distante ela se encontra da superfície, mais perdemos nosso censo de coordenação. Mas, talvez, Ele seja assim por dentro também. Descoordenado.

Ele parece meio introspectivo demais, e tem um jeito indefinível de olhar para os outros, para as coisas. Eu acho que ele é farmacêutico. Me admira que com toda aquela aparente dificuldade de comunicação ele tenha terminado uma faculdade. Acho que não há cursos técnicos de farmácia.

Ele tem olhos azuis. Ou talvez sejam verdes. Uma cor que se situa entre ambos. Talvez ele seja evangélico e isso explicaria sua aparente tranquilidade em demasia. Mas claro, ele pode ser um assassino que utiliza os remédios de sua farmácia em suas vítimas. Ele realmente tem uma maneira de olhar, estranha. E quase não se comunica. Bons sinais de ser mau.

Ele é o dono do recinto. Eu deduzo isso porque ele o abre e fecha ao seu bel prazer, sem horários fixos pré-estipulados. Por falar nisso, ele inda não abriu as portas. Cerca de uma hora de atraso, do 'comum' horário diário de abertura do seu negócio. Será que na última noite uma de suas vítimas conseguiu se salvar e detê-lo? Será que uma delas fez a ele o que o próprio fez a tantas? Continuarei observando.

P. S.: Minutos após uma última observação, a partir de uma fração insignificante de segundos, as portas abriram-se. Ou, no caso, foram abertas. Ele continuava lá. Sentado em sua cadeira, vez ou outra lendo um livro. Continuava com seu olhar indefinível. Quem será sua próxima vítima?

Flor de Lótus

18/04/12

A União

Eu sinto sua mão me tocando

E acendendo meu fogo

Com o seu já aceso;

Sua boca está vermelha como nunca

E sua saliva está com gosto do vinho

Que você passou em todo meu corpo;

Seu cabelo está revolto

Pelos meus dedos que o ultrapassam:

As nuvens da chuva veem tudo,

Presenciam todo nosso ritual.

Meu perfume fixa em seu corpo

E minhas unhas arranham suas costas;

Nossos corpos são apenas um:

Estamos completos agora,

Flutuamos no vento que sopra.

Nossa música está sendo entoada

Pelos seres que nos rodeiam:

A garoa nos molha inteiros

E excita mais nossas mentes,

Agora unas.

Árvores balançam e suas folhas são enviadas

Pelos Deuses que nos apreciam:

Pã e Freya

Tomaram conta de nossos corpos

Nos fazendo realizar:

A união.

Flor de Lótus

23/09/03

A Estranha

    Era uma madrugada qualquer. Dessas que você não daria nada. Estávamos ambos cansados. Eu sei que ela também estava porque foi a única palavra proferida por seus lábios.

   Eu gostaria de ter o poder observador das mulheres. Certamente eu devo ter deixado de perceber algum detalhe naquela enigmática estranha, que possivelmente me desse pistas de quem ela é, de onde encontrá-la, ou ao menos, onde buscá-la.

    Lembro-me do formato de seu rosto. Do enquandramento do seu maxilar. Do esboço de seus lábios. Do comprimento de seus dedos: ela gesticulava sempre que falava algo: ela falava monossilabicamente. Seria pelo cansaço? Seria pelo importunismo?

    Eu poderia fazer um retrato falado da estranha, e colocaria a seguinte frase no cartaz: ___. Ainda não sei qual seria a frase que poderia expressar minha necessidade. Os porquês. Mas eu poderia pôr: “Procura-se A garota do all star branco, cabelos na altura da orelha, lábios finos e monossilábica”. Talvez alguém se reconhecesse. Talvez algumas se reconhecessem.

    Nunca a vi antes nas redondezas. Talvez eu não tenha rodado o suficiente. Talvez só agora ela dê suas voltas por aqui. Talvez tenha sido o (des) reconhecimento dela que me tenha atraído. Talvez tenha sido apenas sua triste feição. “Cansada” - como disse ela, dando um sorriso amarelo e inconveniente, quando perguntei sorrateira e curiosamente: “Você está bem?”

    Não é como se não houvessem outras pessoas no recinto, mas é como se todas elas estivessem apagadas, em modo off. É como se ao apertar o on, nada que pudessem falar fosse do meu interesse. Assim como em alguns programas de rádio e TV. Ela era O programa, A emissora e O horário.

    Uma noite infernal de inverno. Eu suava por dentro da camisa. Ela, usava um casaco com capuz. Talvez por isso, aliado a minha incapacidade de ser minimalista, pouco tenha sobrado dela. Talvez o meu suor fosse derivado do nervosismo, das incessantes contrações de meu cérebro rastreando como um antivírus todo o meu HD. Precisava ter algo para conversar com ela.

    Depois da última frase que ela disse, que foi também a primeira, não sabia se era apenas uma resposta, ou se era algo mais próximo de uma cortada. Com o intuito de descobrir, tentei travar um diálogo. Neste instante, seu ônibus chegou, ela simplesmente se foi. Mas ainda lembro do assunto que começaria. Preciso encontrá-la para terminá-lo.

Flor de Lótus

22/03/12

Quase carta à um quase Amigo*:

Meu velho Amigo,

  É, me parece uma boa forma de começar. Se é que algum início ainda é possível. Se é que o tempo é mesmo medível. Se é que sua demarcação é única e igual para todos.

  Parece que, independente de qual seja essa delimitação, tudo que há para ser lembrado é velho, longínquo e desconexo. Mas, se a definição de velho é algo que não mais serve, digamos que você seja apenas...

Meu distante Amigo,

  Sua presença em dias de inverno, cujas folhas na janela vidrácea de meu quarto, formavam desenhos mentais de sua presença, ainda existe.

  Poderia relatar as mensagens que se apresentam nas situações mais absurdas. As coincidências geográficas que me transmitem a sua matéria próxima, ainda que saiba a tamanha distância a qual ela se encontra. Mas, se a definição de distante é algo que não mais está ao nosso contato, digamos que você seja apenas...

Meu Amigo,

  As lembranças que cercam minha mente, a saudade que preenche meu coração, os sentimentos que moldam minha alma, não permitem que você se faça velho, distante, tampouco apenas amigo. Pois, se a definição de amigo é alguém que não mais desejamos, que não mais esperamos despertar desejo e que não mais sentimos ter a alma dividida, você, claramente, não se encaixa nessa definição.

  ...

  É, me parece que não é uma boa hora para começar. Talvez, porque para mim, ainda não tenha findado. Afinal, o fim é diferente para todos.

* Inspiração a partir da música 'Someone like you' da Adele.

Flor de Lótus

2012