A Observadora pela metade e sua Metade perdida

Ela observava de fora, tanto quanto seus olhos podiam alcançar. Ela se perguntava onde estava na hora certa, e porquê tornou todas as outras em erradas. E toda dor que suas lágrimas contidas tentassem expor, seria pouca, porque haveria de ser uma dor eterna, das horas escorridas pelo relógio da vida.

Ela sabia a perda que havia tido, e que jamais a recuperaria. Um momento. Uma palavra. Um dia. Uma noite. Um beijo. Sempre acompanhada desse número. Nada mais. Tudo menos.

Ela se sentia roubada? Ela se sentia covarde? Ela se sentia inocente? Ela se sentia incompleta. Ela se sentia partida. Ela se sentia vazia. Ela sabia quantos abraços, beijos, momentos, eu-te-amos, dias e noites havia perdido. Ela sabia que um era tudo que podia ter. Mas Ela sabia que mereciam mais. Mais luta. Mais coragem. Mas também menos. Menos inocência. Menos silêncio. E por tudo que havia perdido, ou deixado se perder, ela chorava. Chorava com a alma amarga, com o coração doente, com a mente insana.

E o que fora seu, não mais lhe pertencia. Como um fantasma que rodeia sem ser visto. O cinza dos dias frios, refletia-se para Ela, em tons de marrom, vermelho e bordô. O marrom dos olhos. O vermelho dos lábios. O bordô do vinho.

Como respirar novamente, sendo agora metade, após a sensação de completude? Quem pode sobreviver após saber como é viver? O que Ela sentia era reflexo do que desejava? O que Ela desejava refletia o sentimento de sua Metade perdida?

Ela escreveu a história mais bonita, um épico para o Tempo, tentando convencê-lo a paralisar. Em vão. Todas as forças da natureza não foram suficientes. Os feitiços. As lembranças. Os artefatos. As letras. Apenas história. Ou, quem sabe, estória.

As palavras ditas. As frases escritas. Os morcegos circulantes. As folhas farfalhantes. Os obrigados. Os eu-te-amos. Os cortes trocados. Os beijos de chiclete. A saliva com vinho barato. O som de Dois, à dois. As dedicatórias deixadas. As setas indicando o caminho, perderam o sentido. Os trevos da sorte. A sorte. Esvaiu-se.

Mas Ela agradece pela dor e desgraça de cada dia desde então, porque é dessa lama que surge sua pétala mais bonita. Pois Há uma luz que nunca se apaga*. Nunca. Mas talvez, nunca, seja tempo demais.

*Referência a música There is a light never goes out do The Smiths.

Flor de Lótus